CORTEM-LHE A CABEÇA!

DOMINGO

2012-01-24T14:10:00.004-04:00

a telepatia a chama de doida

a fome a mata de raiva
o odio conversa com o seu futuro
e o sono a esquece do mundo

2012-01-18T21:55:00.000-04:00

percebendo que o voo é solitario
no cadaver dessa ave
de rapina
amor versos amor
perdendo por esperar
esperando sem alcançar

21.09.11 - 12:47am

2011-09-20T23:46:00.002-04:00

O sono perdido. Pensamentos de alegria: tão raros, quando a dor é a arma constante. O tempo voa de instante em momento e o corpo, esse corpo que ainda sobrevive, levanta sustos de verdades. Eu consigo, vez em quando, morrer e acho que hoje é um belo dia para morrer de novo. Mas isso nao é bem uma escolha. Entra levemente perfurando, um punhal que crava o peito mole. E chega sem avisar, mas acordado com o tempo, bom para morrer.

2011-06-17T09:11:00.002-04:00

ela queria saber jogar

mas vendia o coração

por trocados de bolso

ele em vão

torcia as cordas do tempo

assim

aprisionados

2011-05-31T19:44:00.006-04:00

casulo
dela
era
de
cor
dourada
na
mesma
vitrine
haviam
outras
cores
que
faziam
o céu
mais
azul
do que
nunca
amei
alguém
com
tantas
camadas
jogadas

no

lixo

...

2011-04-13T17:08:00.000-04:00

o vira-lata e o peixe morto
um velho na rede
e nós, telepatia

fevereiro 02

2011-04-13T16:44:00.008-04:00

hasteou-se bandeira branca
festa nas águas, mormaço no ar
fevereiro incorrigível
os barquinhos engasgados na baía
contou-se dois dias

folia no mar de risos fortes
gente com medo de tudo
povinho tolo que cutuca o coração do vento
Vento lá tem coração?
pedem licença que hoje ninguém pode envergonhar

eita mundo cão
transformou-se em homem dono de si
e perdeu-se no mareado da maré

AGORA

2010-11-11T18:09:00.014-04:00

os olhos famintos e o mundo a rejeitar
não sei
não devorar os seios de minha mãe
colo que escuta o choro
mãe que não sabe ser mãe
fome que escurece o desejo
medo que destrói tudo com ajuda do tempo
verdade que nunca vem
a distancia incendiada do meu e seu
tensão de um amor violento
corpo inquieto em uma manha de ressaca do mar
vento frio; vento quente
nossas opções são as mesmas
complicações do impossível
puro no mundo é invisível
estável reverso dos acontecimentos
desespero e costumes embaralhados nessa historia corruptível
mãos sujas; corpo impuro; voz surrupiada
embalados nesse sonífero das contradições
irresolutos, ultrapassamos a criação
o mundo me voa
estou longe do conselho que venho guardando
pago barato pelo conselho amigo
mas ocupo o meu coração com sonetos sonolentos de um doidivano percevejo
à nossa memória que já é ficção

Instante

2010-08-19T18:20:00.000-04:00

Instante from alice spitz on Vimeo.

Para passatempo em agosto

2010-08-18T18:21:00.004-04:00

Ainda hoje mais cedo, quando eu ia para o trabalho a noite já se fazia presente. Cinco horas da tarde eram como meia noite, tamanha a escuridão. Muito frio também. Um pato solitário caminhava desajeitado pelo canal congelado. As ruas vazias de pessoas.

Eu queria dormir, ficar em casa embrulhada nas minhas cobertas, escondida, rezando para o inverno passar. Mas eu tinha que sair. Pensei na grana, no dinheiro que preciso para viver. Ainda não tenho idade suficiente para não fazer nada e me deixar encolhida nas cobertas, ainda preciso provar para a humanidade que eu posso morrer aos poucos.

Que forte dizer isso. Eu sei. Talvez eu tenha exagerado na colocação das palavras, mas a verdade eh que não sei escrever. Escrevo porque queria contar uma historia, algumas historias; mas escrever como um escritor, alguém que tem domínio sobre as palavras e sabe dizer sem ser ridículo, sem ser clichê, ao mesmo tempo tocar o leitor indo nos emaranhados de uma alma delicada, sim, quer dizer, não, para isso não sirvo.

Alias, para que sirvo eu? Talvez seja essa a pergunta que tenha me levado a escrever a dramática frase acima. Venho me perguntando isso ultimamente, numa freqüência paralisante. Debaixo das cobertas. Então faço listas, listo tudo que já fiz na vida em uma coluna. Em outra coluna emparelho as idéias que tenho do futuro, a pretensão do que fazer. Também escrevo em cadernos velhos e post-its frases importantes, que talvez algum dia eu possa atingir os seus significados profundos, as vezes palavras soltas para que eu lembre de algo, as vezes mensagens para mim mesma, lembrando-me de que preciso mudar, servir para algo.

Já fiz tantas listas nesta vida, lista do que levar em uma viagem, de supermercado, lista do que dizer ao medico, de papelaria, de documentos necessários (sempre nas pendências burocráticas), de convidados para uma festa, de livros, de musicas preferidas, de tarefas de trabalho, de coisas que tenho que mudar em mim, de coisas que eu não gosto nos outros, de coisas que eu quero atingir, possuir, me tornar, ser...

Nessa vida já fiz tantas coisas, coisas das quais acreditei que servia para. Por exemplo a ser garçonete, servir amavelmente um monte de idiotas que não sabem nem onde fica o Brasil, a esfregar o chão de um restaurante, a falar inglês, a falar espanhol e algumas palavras de holandês, a dar aulas de português, a servir cafés... também aprendi a ler livros, digo aprendi porque acho que ler e uma conquista, um esforço que se faz para que a leitura passe a ser um aliado cotidiano. Li bastante livros. Livros que estão de alguma forma marcados, recordações inseridas na minha alma, perdidas... nem para lembrar dos livros que li, eu sirvo.

Ultimamente não leio, abandonei os livros, esqueci deles. Me pergunto, para que ler se não me lembro de nada? Me mudei tanto de casas que também não os tenho mais, os livros. Imagens, linguagens, citações, paisagens perdidas no vazio de mim. Nada mais inútil.

Atravessei as ruas escuras em minha bicicleta. O vento gélido me queimava a ponta do nariz e la ia eu, limpar mesas, servir sucos e cervejas, falar sorridente com figuras desconhecidas que esperam minha atenção e serventia.

Andava lento, queria mesmo era ter ficado em casa, por isso voltei. Estou aqui, no transito de minha mente desmedida. Não durmo, não me encosto no labirinto de uma cama, escrevo para ninguém. Porque ninguém e eu somos a mesma coisa. Ninguém deixou de ir trabalhar hoje. Hoje na tarde-noite fria. O telefone tocou e ninguém atendeu. Era o gerente do restaurante querendo saber onde estava ninguém. Esta aqui.

2010-08-17T12:20:00.008-04:00

Caracol from alice spitz on Vimeo.

caracol cavuca
candeia e cavuca
cadencia quente
como e bebo
sem vontade
caracolizando o meu cavucar
cavucando o meu caracolizar
com tempo de enguia
quente e fria
traduz numa unica
que eh caracol
mas tambem varia

2010-08-12T17:53:00.006-04:00

desapareço
pingo do final ao começo
neste xaxado
danço um colado de cintura
na cola do tempo todo sem paz.

passo torto
de aleijado mesmo
conforme
atrofia também o coração.

homem bruto, nada teme
eu, vou de versos prontos, tímidos, artilheiros medíocres,
flechando apenas os pontos dos comuns.

2010-07-26T18:23:00.008-04:00

foto Giba Rocha

crocodilo a pegou pela mao

acariciou seu coracao

balbulciou letrinhas

ja estava na hora de acordar

a crianca que nao sabe brincar

Obediência

2010-03-03T16:41:00.009-04:00

Na escuridão
Não pertencer já é uma rotina.

Caminhos para andarilhos são limitados
prisão do não estar.

Pode sonho, mas é delírio.

Estou de volta
e reconhecer é uma tarefa doméstica,
um dever austero.

As voltas buscando
o aforismo do caminho sem ida.

Superman

2008-11-28T12:11:00.008-04:00

Para quem acha que o mundo nasceu ontem e ainda não teve tempo de perguntar a verdade.

Para quem enxerga a polisinfonia origâmica desse mundão.

Para mim, para todos, para o Léo!

Eu quero guaraná!

2008-11-27T11:35:00.003-04:00

Estava caminhando há mais de meia hora debaixo de um sol infernal, resolvi beber alguma coisa. Entrei em uma loja de produtos naturais meio zonza de tanto calor. Automaticamente, pedi ao lojista um copo de guaraná natural, não demorou nem um segundo para eu retomar a minha sã consciência e lembrei a minha condição de cidadã residente da cidade de Porto Alegre, onde não se encontra guaraná natural assim, em lojinhas de produtos naturais. Também não se encontra mate leão, sucos naturais (a não ser a boa e velha laranja) e muitos menos aquela esfirra pra tapear a fome...

O moço olhou pra minha cara assustado, como se eu tivesse pedido um sorvete de alface (e pior é que isso deve existir), perguntou-me de volta para confirmar se era isso mesmo que eu estava querendo, eu respondi afirmativamente, já descrente de algum resultado positivo. Saí da loja desolada, caminhei mais meia hora com o sol ardendo e sonhando com um copo gelado de guaraná natural. Coisas boas, bobas, coisas da vida. Didícil estar aqui.

Leonardo Martinelli

2008-11-26T08:29:00.002-04:00

É difícil perceber a fragilidade, talvez essa seja a grande falha humana e é essa delicadeza da alma que é tão forte a ponto de nos tirar a vida. Assim, deixamos que o mundo tome seu curso, mas prendemos a atenção aos meandros. Nos assustamos e esquecemos que estamos manuseando a nós mesmos, perambulantes seres, incansáveis, desafiantes dos caminhos.

Meu amigo, só consigo pensar no que eu poderia ter feito para te ajudar, como não percebi o seu estado de angústia e desespero? Como não percebi a sua frágil lassidão? Foram as palavras que te cansaram? Foram as pessoas que te amaram? Não há respostas ou esclarecimentos, a escolha foi feita para que as palavras caíssem em desuso. Mas as palavras nunca morrem.

Eu, Eu Mesmo, Os Outros e Toda Essa Gente Confusa

2008-08-16T17:01:00.004-04:00

Tiburcio de Alvarenga Peixoto nasceu numa sexta-feira de agosto, mês do cachorro louco e dia do lobisomem. Veio ao mundo feio e mirrado e daí para a frente só foi piorando. Tudo bem, o mundo está cheio de gente esquisita, mas Tiburcio não dava sorte. Numa pescaria com os amigos adolescentes, um raio caiu-lhe ao lado, respingando no pobre, sabe-se lá que estranhas energias cósmicas, virando-lhe o cérebro ao avesso. Voltou da pescaria tagarelando numa língua estranha, que ninguém entendia, dormiu por sete dias e quando acordou não sabia mais quem era, onde estava e qual o sentido de tudo aquilo que o rodeava.

Passou muitas horas trancado no banheiro, olhando no espelho tentando decifrar quem era aquela triste figura que lhe aparecia pela frente. Assim, de tanto olhar-se, olho no olho, Tiburcio, ou Alvarenga, ou Peixoto, chegou finalmente à conclusão de que não era ninguém, e, se de fato, ninguém era, podia ser quem quisesse do jeito que bem entendesse. Desde então, dedicou-se a pensar quem haveria de ser, mas eram tantas as possibilidades, que não conseguia fazer nenhuma escolha. Caso fosse assim, não poderia ser assado, ou se tivesse tais e quais qualidades, abriria mão de outras igualmente interessantes. Lá, com suas dúvidas dilacerantes.

Tiburcio, ou Alvarenga, ou Peixoto, deduzia, não sem uma certa lógica, que se cultivasse um bigode, perderia a oportunidade de não tê-lo. Se fosse elegante, alegre e sociável, não poderia ser desleixado, melancólico e tímido, sendo que todas essas características poderiam ser úteis e bem vindas, dependo das circunstâncias. A esta altura da vida, já homem feito, T.A.P. entendera que viver é bastante complicado para que um sujeito sozinho dê conta de tanta confusão.

Quando pedia opinião alheia, cada um dava palpite segundo gosto e razão. Seja como eu, falava-lhe um, expondo-lhe as vantagens. Mire-se no exemplo dos grandes homens, dos santos, dos heróis da pátria ou dos doutores, sugeriam os seus conselheiros íntimos. Sentia a boa intenção e a sinceridade dos outros, mas caia novamente em contradição, descambava para aquela lógica inquestionável que lhe atormentava os sentidos. Ora, se seguisse as opiniões de uns, ficava em falta com os outros e por isso parou de tocar no assunto. Resolveu que iria decidir sozinho, trocando idéias com os próprios botões.

Aos trinta anos de idade, T.A.P. já experimentara várias personalidades, trocando de identidade inúmeras vezes em períodos que variavam conforme transcorriam os desafios que a vida lhe aprontava. Aos cinqüenta já desenvolvera a habilidade de acordar um, almoçar outro e ir dormir diferente. Sexagenário, chegava ao virtuosismo de trocar de identidade quantas vezes achasse necessário ao longo do dia, adaptando-se perfeitamente ao ambiente, ou ao grupo onde estava inserido.

Toda essa desenvoltura rendeu-lhe frutos. Continuou feio e mirrado, mas ganhou prestígio, dinheiro, poder e reconhecimento da sociedade. Preferiu continuar solteiro, já que não conseguia ser sempre “ele mesmo” o tempo todo, coisa necessária num casamento estável. Além disso, como poderia educar os prováveis filhos, assegurando-lhes uma descendência de princípios éticos e morais firmes e coesos? A velhice o pegou desprevenido, confundindo e embaralhando os personagens, que se contradiziam o tempo todo, tanto nas decisões de negócios, quanto nas rodas sociais. Rapidamente, numa sucessão de mal entendidos, sumiu-lhe a fortuna, foram-se os amigos, o poder e o prestígio. Os médicos diagnosticaram caduquice crônica e nosso herói foi internado num asilo de indigentes, onde faleceu tentando entender, afinal de contas “quem” tinha errado.

O HOMEM QUE SABIA DEMAIS

2008-08-14T14:37:00.000-04:00

Gay Dock

2008-03-30T16:54:00.003-05:00

Aqui estou, como sempre, correndo contra o tempo. Indo, vindo e voltando. A cidade é nova, são apenas 236 anos de existência. A cidade tem estampado um sorriso esgarçado de dentes amarelos e espera que eu dê as costas para que o sorriso seja recomposto pela seriedade.

Hoje, ontem e sempre estou caminhando. Não paro para sentir a falta que a cidade me faz sentir. Porque estou velha, estou certa de que caminhar é o melhor remédio. Estamos bem, eu e a cidade. Temos um acordo de paz, ela não me engole e eu me mantenho serena. Assim, vivemos um bom momento, apesar de que no fundo sabemos que ela não libera sua ânsia por me engolir, porque me comporto. Caso contrário, tudo estaria perdido. A cidade me vigia.

Mas ela tenta. A cidade perde a compostura e invade o nosso trato, trato mal feito a beça! Quando me dou conta, estou quente, fervendo na madrugada amarga da cidade alegre. Tudo culpa dela, que me provoca, desrespeita, insulta e nem faz questão de saber quem sou eu.

Pode-se dizer então, que a noite é mais tranqüila. Vejo tudo parando, sossego bom... silenciosa, no meu canto, esperando que a cidade me deixe respirar. Torço para que hoje ela não venha me provocar, por quê, ora, porque estou velha. Então a noite fica fria, escorre no corpo gelando os pés e a cabeça, estrangulando o pescoço e sufocando o ar na garganta. É a cidade que não desiste, mas eu estou serena. Ela não vai me pegar.

Vou indo, vindo e voltando. A cidade ri desse meu jeito de falar, mas eu não tenho medo e rio dela por ela rir de mim. E quando assim faço, ficamos novamente amigas e nos suportamos. Porque sou pequena e ela é grande e pode tudo. Então, tenho que me manter serena para ela não me engolir. Mas ela estranha a minha poesia, a minha roupa e o meu jeito auto-destrutivo, esquisito, neurótico e inseguro. Tudo bem, não me importa porque eu estou velha. E serena.

O Monstro da Maçã

2006-10-03T09:48:00.000-05:00

O plural de mim são várias que estão espalhadas, e se camuflam pelos caminhos ardentes deste corpo tênue que suporta.

Eu poderia ter sentado para comer um pedaço de torta de maçã, mas estava inquieta demais. Engoli uma garfada e continuei andando pela casa, catando minhas coisas para colocar na bolsa e sair o mais rápido possível. Fui até a sala umas três vezes e esqueci o que buscava, procurei quinze vezes a jaqueta preta e não encontrei. Caí sentada na minha cama e disse para mim mesma, calma, calma, calma.

Que coisa, depois de sentir o corpo tão cansado, tão sem forças, eis que surge mais uma vez a vontade de fazer algo, eis que estou mais uma vez disposta a despertar a vontade e atingir mais um caminho que ainda pouco sei sobre.

Leve, levantei e fui sentar para comer o meu pedaço de torta de maçã, senti o gosto doce da fruta penetrando a minha respiração, enaltecendo o meu surto de amor próprio. Como como bem. E depois do ultimo pedaço, bati a porta de casa.

Pessoas pelas ruas cariocas, bela cena de novela. Na mesma hora que saio de casa, descubro que não deveria tê-lo feito. Está tão chato pelas ruas, pelos cinemas, pelos bares e principalmente com as pessoas. Percebo que meu jeito se transforma e agora não sou mais eu respirando a torta de maçã ou correndo atrás de algo perdido pelos cômodos da casa. Olá, como vai, eu vou bem, estou cansado, eu também, muito trabalho, sim, é tarde, que filme ótimo e quanta coisa boa na vida, né?

Calma criatura, você queria tanto vir, queria tanto sair de casa, queria tanto estar presente neste evento, do que reclama agora? É que talvez não me dêem a atenção que eu preciso, não enxerguem o monstro que habita em mim, um monstro suave como uma pluma, um monstro de torta de maça com uma leva cobertura de chocolate. Mas então vou usar os tentáculos e absorver um pouco da cabeça de todos e ficar louca, claro. Vou descobrir um segredo de cada um e depois vou ter um segredo com cada uma das pessoas que recusarem conhecer o monstro de maçã.

E eu confisquei um pedacinho de segredos dos mais diversos possíveis, na maioria perversos, na maioria carregados de insuficiências. Mas teve um segredo que me chamou atenção, ela que permanecia imóvel, acenando para todos da sua posição de princesa com suas unhas rosa-claro e seus lábios brilhantes do gloss grudento. Ela não sabia, mas eu estava vendo, eu estava roubando o seu segredo, talvez não fosse tão difícil de roubá-lo, talvez fosse um segredo dado, proveniente de um amor inacabado. Mas ela estava cansada e ela precisava dormir, calar, aquietar. Coitada, eu pensei, que segredo mais bobo.

Voltei pra casa quando o dia estava amanhecendo, as ruas cinzas e molhadas, a cabeça relaxada pelo porre alegre que a festa com as pessoas me proporcionara e na banca a primeira capa do jornal indagava quem o povo elegeria como próximo presidente. Foi bom ter visto a notícia, lembrei que teria que acordar um pouco mais cedo para ir votar antes que o prazo se expirasse, era melhor colocar o despertador. Dei bom dia ao porteiro e subi o elevador pensando em devorar o resto da torta de maçã.

COISAS PARA MOACIR SANTOS

2006-08-22T23:45:00.000-05:00

Ele disse qualquer coisa
Sempre qualquer coisa menos o que importa

Era muita gente na praça
Q circulava
E falava
Tem uma coisa
Tem outra coisa
Mas nada têm

Ela deu de ombros
Sabe muito essas coisas
Aprendeu não foi lendo
Foi vendo, sentindo
Que era melhor fazer alguma coisa

É tanta gente que grita
Come
Riem com o pouco que têm
Na praça
Para o passeio
É melhor ficar em casa

O ombro dele empurra
O dela dói
Ela pára
Ele anda, cala

Moacir
Num tempinho tão inóspito como esse é melhor ficar em casa
Falta alguma coisa
Pensa Ela

Qualquer Cores

2006-07-23T13:39:00.000-05:00

COMEMORA FILHO
A TUA INDISCIPLINA, POIS ÉS GRANDE NISTO
ÉS FORTE EMBALANDO AS TUAS MULHERES
E SÃO ESCUTADOS COM LOUVOR OS TEUS BERROS BURROS

COMEMORAS QUE FAZES A BOLA DENTRO
QUE ÉS BELEZA EM CURVAS E BALANÇOS
E SEGUE NESTA INVENÇÃO
PORQUE NISTO ÉS O MELHOR POR EXCELÊNCIA
E APROVEITA QUE POR ALGUNS SEGUNDOS DETÉNS A GLÓRIA

APROVEITA DA TUA PRÓPRIA CRIAÇÃO
ANTES QUE AS LAMÚRIAS DA MISÉRIA
TE FALEM NA VOZ CANSADA
QUE A MORTE TE CAI BEM.

Manuseando

2006-07-10T13:22:00.000-05:00

Sabedoria
só sei que nada sei

Certeza
inspiro, expiro

Confiaça
serei o que serei

A Confiança e sua Ausência

2006-07-07T10:45:00.000-05:00

Orfeu e a Razão só tinham uma coisa a fazer. A simples missão de caminharem em direção a ascendência, em direção ao céu da Razão. Mas o que fez com que Orfeu olhasse para trás e ao contrário da direção certa, escolhesse o caminho do inferno da Razão?

Os meus...

2006-07-05T15:53:00.000-05:00

Penso sobre os homens, sobre o que devo fazer para entrar mais em contato com o amor humano. E quanto mais penso, mais voltas dou nas verdades que são tantas e não calam, falam, falam, falam...

Estou lendo e posso ler durante anos os mesmos livros. São fantasmas flutuando a minha volta. Mas toda vez que lidos novos olhos me vêem nos velhos livros.

É da estupidez, é da figura infantil que se toma como base para as relações hoje em dia que eu quero falar!

Quero falar de muitas outras coisas, mas a infantilidade com que se diz a palavra amor me cansa.

Amor é suportar, amor não é tomar sorvete com o sol da praia de Ipanema, nem ver as águas lindas da cachoeira, muito menos a perfeição da natureza. Sendo a natureza brutal, covarde, onde existe tanto amor para ser visto? Em nós, respondo.

O amor é a manifestação de beleza que surge de dentro para fora de nós, capturado na relação com o outro. Um contagia e o outro é contagiado . Nada mais brutal do que ver o parto ensangüentado. E mesmo assim nos permitimos amar aquela nova criatura.

Então, perceberá o meu coração, o amor de alguém que sabe ver em mim os olhos cheios de lágrimas e a sombra deste outro ser que muitas vezes me devora na minha imperfeição.

Calo, e me alivio nos versos, alí consigo um diálogo. E vou fingindo que entendo quando falam de amor.

O Calendário de Abril

2004-05-23T18:26:00.002-05:00

Contida frase solta pela manhã
conseguem perder tempo em olhar
a jugular se assuta pelo peso do corpo vivo

Não houve tempo, nem concordância
apenas o diálogo mudo que nunca parou entre eles
concluiram-se livres para que o livre fosse fielmente livre

Para encurtar o que não pode nunca um final
aquilo sem traço seguro e marcado no corpo após o banho
suícidio esquecido

nascia o amor
nascia a palavra

perdoados pelo tempo que haviam perdido

Vestidos pelos olhos que renovam
o assunto, a carne
mas os significados que insistiam em procura-los
novamente acalmavam a pele

Um longo choro de desejos,
a língua e os segredos
e uma aquarela de confusas sombras

O dia sóbrio

as ruas riscavam seus nomes

um outro corpo encomendava

o final que nunca existiu